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Si han sido lo suficientemente amables como para entrar aquí, no dejen de serlo en la que viene empujando, que promete más y mejor, si no me falla la salud ni el empeño.

Los años cobran siempre sus tasas: esto ya lo he escrito por algún lado, pero me conforta. También he garabateado alguna impresión sobre la niebla: ” a ras de niebla, Dios oye el latido del mundo”, pero no tengo la certeza de que sea mío del todo. Igual es de un poeta ruso de librería de La Corredera, en Córdoba.

Si Dios oyera mi latido, estaría perdido. El azar no me obsequió con la fe: me abasteció de vicios, me blindó exquisitamente contra el aburrimiento, pero no me dio esa sensibilidad para ver, entre la retorcida usura del mundo, la voz de Dios, el ojo de Dios, el manto benéfico de su pristina Palabra. Juro que lo he intentado, juro que he asistido a todos los actos en los que pudiera empaparme de su obra, aunque salí más enconadamente enfrentado a sus cofrades, a quienes vocinglan su parlamento. Si Dios oyera mi latido, sabría cuántos pájaros vuelan en este instante por encima del tejado de mi casa. Así era el argumentum ornitologicum de Borges. O era Milan Kundera. O tal vez ninguno y todo se avenga a la febrilidad de mi memoria que, al no precisar, desbarra y fomenta que cuanto digo pueda parecer impostado, levantado desde el hastío hasta el aire, sin esfuerzo, para que picoteen las nubes.

Dean Hamer escribe El gen de Dios ( La esfera de los libros, 2.006 ). Reconocido microbiólogo, se vuelca a investigar si nuestra sensibilidad hacia lo religioso depende de algún mecanismo genético. Al carajo la Cultura. Todo se queda en arcano ADN. La policía Científica será, en adelante, el Tribunal de la Santa Inquisición Moderna.

( Rafael Pérez Estrada )

(Edwin Arlington Robinson )

( Manuel Vázquez Montalbán )

catedral en ruinas: el fracaso de la inteligencia, la barbarie del catecismo de los escombros, la fe demolida, el tiempo detenido

Los años cobran siempre sus tasas: esto ya lo he escrito por algún lado, pero me conforta. También he garabateado alguna impresión sobre la niebla: ” a ras de niebla, Dios oye el latido del mundo”, pero no tengo la certeza de que sea mío del todo. Igual es de un poeta ruso de librería de La Corredera, en Córdoba.

Si Dios oyera mi latido, estaría perdido. El azar no me obsequió con la fe: me abasteció de vicios, me blindó exquisitamente contra el aburrimiento, pero no me dio esa sensibilidad para ver, entre la retorcida usura del mundo, la voz de Dios, el ojo de Dios, el manto benéfico de su pristina Palabra. Juro que lo he intentado, juro que he asistido a todos los actos en los que pudiera empaparme de su obra, aunque salí más enconadamente enfrentado a sus cofrades, a quienes vocinglan su parlamento. Si Dios oyera mi latido, sabría cuántos pájaros vuelan en este instante por encima del tejado de mi casa. Así era el argumentum ornitologicum de Borges. O era Milan Kundera. O tal vez ninguno y todo se avenga a la febrilidad de mi memoria que, al no precisar, desbarra y fomenta que cuanto digo pueda parecer impostado, levantado desde el hastío hasta el aire, sin esfuerzo, para que picoteen las nubes.

 Dean Hamer escribe El gen de Dios ( La esfera de los libros, 2.006 ). Reconocido microbiólogo, se vuelca a investigar si nuestra sensibilidad hacia lo religioso depende de algún mecanismo genético. Al carajo la Cultura. Todo se queda en arcano ADN. La policía Científica será, en adelante, el Tribunal de la Santa Inquisición Moderna.

 La economía de medios puesta al servicio de la eficacia narrativa es de agadecer en estos tiempos de vértigo y de desazón espiritual. Yo mismo, antaño voraz lector, no leo ahora tanto. Cuesta encontrar autores a la Monterroso: que con una línea despachen un cuento y nos dejen, en el butacón, arrebujaditos, contentos de esa prosa contenida, esplendorosa.

 Hay un escritor bonaerense llamado Armando Cienfuegos que gusta de estas menudencias a la hora de escribir. Tiene un volumen con más de cien cuentos.

Uno dice: ” La muchacha negra se tumbó en la arena y contempló el cielo “.

Otro: ” He visto morir esta noche al perro de Arquímedes “.

O: “Las doce hijas de Alfonso Pérez Hurtado no tienen corazón “.

En una reducción necesaria para que el cuento se avenga a esta formula expresiva de contención y minimalismo purísimo, Cienfuegos reelabora sus cuentos. El de la muchacha negra tumbada en la arena pasa a la muy sucinta expresión “Muchacha y arena “. El del perro, “Arquímedes, perro, muerte “. Se propone ir más lejos y obviar todo componente semántico, pero todavía no ha dado con una fórmula satisfactoria.

Algunos de sus nuevos cuentos son: “Luz”, “Kiwis mecánicos”, “Orilla Brooklyn” o “Reina veinte”. El mejor, a mi entender, se llama “Pubis”. Eso de pubis me acaba siempre de gustar muchísimo.

pensar es una actitud de riesgo, una invitación al desorden, escribir es ordenar el riesgo, la vida está siempre por debajo o por encima de la escritura, se vive al margen, afuera

Artificios de la inteligencia creativa. Páramos de recreo verbal. Debilidad de todos los sentidos.

 La vida queda entonces en novelita frívola.